понедельник, 15 августа 2005
В продолжение предыдущей записи. Некоторые места опускаю, ибо не фиг... А на самом-то деле...
писать больно...
***
Писать больно. Рисовать - ещё больнее. Но больней всего - жить без любви. И целого мира мало, и тесно на Земле.
Огромен мир, но в мире этом тесно.
Прекрасно между небом и землёй...
И не находится мне в этом мире места. Не лучше ли уйти мне жить под Солнцем и Луной?
Я устал. Устал жить. Живу всего-навсего третью жизнь, а уже так устал. Что же тогда должны чувствовать те, кто живёт предпоследнюю или, тем более, последнюю жизнь? Страшно даже представить.
Я не могу быть с какой-то малолеткой, это претит моему духу. Я сам в душе лет на 10-15 старше своего биологического возраста, как же тогда мне сойтись с какой-то 18-20-летней дурочкой, коих большинство бродит по этой Земле?
Я устал. Устал искать. Устал плакать. Устал жить. Устал от вечной боли в сердце, от комка в горле, который не даёт говорить.
90% людей - мудаки. Потому и спрос с них мал. Практически никакой. Сам же я поселился в параллельной вселенной, где нет места мудакам, куда дорога им закрыта.
В этом мире нет места чужим людям. Чужими, как ни странно, оказались и мои родственники. Бесконечно чужими, далёкими, незнакомыми людьми с иной, непонятной мне моралью и шкалой ценностей. И я, по правде говоря, даже пытаться их понять не хочу. И не стану. Вот.
<skipped>
21:32
31 июля 2005 г.
г. Краснодар