Всё истинное богатство - биологическое.
Пробило меня на ностальгию что-то. Наверное потому, что полистал дневник ctuxu.
Один из ранних самых моих... Моей прошлой любви посвященный. Публикую полностью, со всеми последними строчками, первый раз... Насколько могу помнить.
Разбуди во мне поэта,
Утром ранним разбуди -
Словно капельки рассвета
Заплясали на груди.
Солнце, слёзы проливая,
Поднимается как встрарь;
Тихо их оно роняет:
Радуйся же, божья тварь!
Но неймётся мне на сердце,
Мне милей тоска и грусть...
Тихо скрипнула та дверца,
Что скрывает к небу путь.
Я открою дверцу в лето
И развею зимний снег...
Только Солнце скрылось где-то...
Ждать тебя мне целый век
Суждено? Не знаю, право,
Отчего так грустно ты
Прячешься в волне заката,
Слёзы сея на цветы...
Ты меня не замечаешь
И уходишь ты к другим.
А грустно... Потому что история грустная вышла. Для меня, по крайней мере.
Стихи пишутся спонтанно. Стихи - это труд души.
Потом уже приходит ремесленник-разум, прогруженный всякими дурными знаниями типа "метафор", "олицетворений", "рифм" и прочих "размеров", и где мелкой шкуркой, где стамеской, а где и напильником обрабатывает "сырец", который выдала душа.
Но если душа молчит, то разум нервно курит в сторонке. Без работы.
Спасибо.
В общем, выдал по-научному все мои ощущения. Теперь можешь сделать умное довольное лицо. %)
Вынеси отдельным постом)
что б все желающие могли заносить в цитатник)